Es invierno y llueve.

La espiga duerme el secreto del pan

que un día el hombre repartirá.

Pan para todos, sueña la espiga,

pan de igualdad y de justicia.

Es invierno: llueve muerte y hambre.

Es lo que el hombre reparte.

El miedo a vivir no cuenta

como cuenta un muerto

pero mata lento, lento.

Es invierno y entre niebla

se pasean los espectros.

Todo lo llena la muerte

sin que la espiga lo sepa.

Ella sueña con el pan

que a los hombres dará fuerza.

Entre niebla el pensamiento

sepultado queda

y el hombre con sus cenizas

alumbra la tierra.

¿Cuándo pasará este invierno

y llegará la primavera?

Carmen Sampedro

Linares 2009

Imagen: Plumerio Pipichas via photopin cc