Queridos amigos: Os deseo un año colmado de nuevas palabras, nuevas formas que den color a la existencia, nuevos acordes que calmen nuestro pesar y que el amor fraternal se alce como lámpara en la tierra. Un abrazo y los mejores frutos para el 2017 Carmen Sampedro Linares, 30 de diciembre de 2016
Yo fui (soy) aquel ave migratoria que, ajena al rastro de la bandada, se estrelló contra el sol. Y caí en ser piedra de un río y abracé (abrazo) el rocío del amanecer, tanto, que me mudé en acero. Yo era (soy) la última hoja de otoño donde escribí (escribo) la soledad de la fuente hueca, el llanto del cántaro y el hastío de la infancia en las tardes secas.
I ÉXODO La frontera es una lengua de buey arisca y larga. Alambre de espino, con flecos de nácar… Pliegos de hierba, y espanto, bajo el pie dócil y el andar cansino, de miles de almas. Llegan, desde el mar en barcas de lino con velas de fragua… ¿Adónde iré, que no sea perseguido? Florecen zancadillas a su paso… ¿Adónde iré que no sea un extraño? Altas botas flanquean fusiles.
La noche es un cáliz colmado de trigo negro. Los luceros la miran con ojos de cuervo y la espiga derrama su grano de incienso. Gritan los ángeles de estupor y miedo cuando llega el alba con su luz de acero. El cielo sepulta los talles resecos y clava la luna pendones de duelo. Pasea la hambruna por los mapas ciegos y quiebran en llanto las alas del viento. El
Pasó, sin darme cuenta, como un sueño en el trigo. Y yo habité la calma, sobre ánforas de aceite y esteras de cilantro… Pasó, como alborada indecente, destocada, besando las hojas de acanto de la acrótera esmaltada de mis labios… La nube espesa y enmarañada de su vientre serpenteó mi espalda, deteniéndose precisa, en el vértice orgásmico de un suspiro, profundo… El dedo de su avidez fue dibujando un lamento,
Quiso por fin el aire romper la nube preñada, quiso por fin el agua lavar la cara arrugada y quiso el hombre, por ser hombre, empapar su sangre de vino que lo alentara. La taberna era un regazo donde el corazón templaba su lamento…, congregando sentimientos y nostalgias. El agua caía en el alma formando ríos de helechos y el vino seguía su curso disipando los recuerdos. Marcados por
DESHUMANIDAD… ¿Qué tendrá el dogma, que hasta la conciencia arquea? ¿Qué no tendrá este frío, de la víctima benévola que se inmola inclemente… que plisa incluso la hiedra, el bejuco de mis vasos, la sangre en mis arterias…? ¿Qué tendrán, en sí, los credos que hasta la razón doblegan? Un huracán de Levante desempolva las aceras, encharcando las miradas cabizbajas, prisioneras. Escondidas… tras pañuelos distintivos de banderas… Escondidas… tras los
Hablar de poesía, para nosotros, es hablar desde el ser que conforma la existencia. Es forma de ver, sentir y pensar el mundo a través de los versos. Es como el río de Heráclito, el devenir constante, siempre cambiante: ojos que miran el mundo con la esperanza de llegar a un “nosotros” redentor de injusticias y amor a la tierra. Es la presencia de la palabra que nos habita y
Una semana da mucho para pensar. Aunque no suceda nada nuevo. De Domingo de Ramos a Domingo de Resurrección, al compás de los tambores, he rememorado los versos de mi querido poeta León Felipe, conocedor de las viejas, rancias y adustas maneras que tiene España de no dejarnos caer en la tentación de ser libres. Un país no puede disfrutar de libertad, cuando el estamento eclesiástico es el catalizador de