Happy New Year! Bullicio de estrellas noche azorada búho malherido. Ángeles de la contienda sacuden recelos antiguos y blindan la madrugada con cimbeles de ofrenda. Happy New Year! Turba de sombras tardo prodigio bullicio, bullicio panes y peces un mar extinto de frío. ¿Dónde el milagro? ¡¿dónde, si los dioses ya se han ido?! Carmen Sampedro Linares, primavera 2017 Imagen: Cuadro del pintor Ivan Pili Dietro
Por las venas de la noche trota una paloma amarga la nieve de los jazmines corona la madrugada y los candiles de almíbar besan su pico de lana. Ave de pena emplumada ayer insigne de Paz hoy el viento lleva balas… Prenden las horas rumor de hojalata y en el verdín tejado aúllan palomas blancas. Carmen Sampedro Linares, primavera 2017
El mundo embriagado de dígitos duerme la resaca en el orbe denostado… Ángeles binarios curvan sus alas ficticias en el envés de la Nube y llueven fábulas distópicas en las turbias venas del planeta… La caverna de Platón es una multinacional con miras a la expansión donde las sombras amplían el capital. Mientras Newton gobierna la Gran Manzana los epicúreos del yermo ponen la soledad en alza
Derrama el otoño entre mis dedos su opúsculo incendiario de huesos. La savia perturba esplendores antiguos que arrastran en penitencia la efímera memoria del tiempo: adioses perdidos en partituras claman precisión de templo. Llueven flores de tela cielos rotos de cuervos y trigo. Nada nos advierte si aún hay tiempo de salvar la espiga Nada nos advierte si aún hay tiempo de sabernos vivos… Llueven
Rueda la oscuridad por los anillos encrespados del tiempo: la muerte enciende turbantes amarillos en las reliquias del cementerio y un grillo esconde su queja en el ángulo abisal del verso. Ruedan indolentes caracolas por los tejados de las luciérnagas (una araña hila tiaras lunares con espuma de tinieblas). Lleva la noche dolor de estrella; en el recodo del alba encorva su abultada silueta y gravita su infortunio (mendigo
Un grito tensa el aire en la paz de las puertas. Llega metódica y certera puntual y seria: madruga más que el alba… y su acero eclipsa a las jóvenes estrellas. ¡Ahuyentad sus espuelas! Los patios aún dormitan su flor de maceta y algunas avecillas se desperezan. Viene puntual y seria. ¡Pedidle que se vuelva! El sol esconde a los niños entre hojarascas negras y gritan los crisantemos
Todo pretérito socava lagunas de niebla. Los dedos silencian sus garras cautivas en la noche menguada y desierta. El mar es olvido… Mi madre amaba el mar (cantaba su eternidad) más que a todas las aves lo amaba (rezaba su infinitud) por encima de todas las criaturas. Las olas mensajeras del sempiterno azul inclinaban su cresta marina y silbaban como ondinas amarteladas en el extremo de la liturgia. Yo, la
Dios calla en la noche del hombre cierra las puertas al grito quiebra el camino cuando los ojos arden por volver a la casa del padre y abrazar una a una las cenizas que un día temblaban como estrellas…(dulces lamparillas que prendían nuestros nombres…) y las manos entrelazaban con hilos de trigo el fraterno lienzo de la evocación. Volver a la casa del padre y enardecer todo
Un cansancio de luna arrastra su queja por la angostura del verso; entrelazados nudos atan mi sombra de pájaro inquieto Cansancio el latido incierto Cansancio la lluvia y el pretérito imperfecto la orfandad de las cosas y el escarnio del silencio Cansancio el no hacer nada y el hacer por hacerlo Cansa Venecia sin ti Cansancio la noche y su sentencia: eco mortecino de lánguidas
Érase un ayer cuando la muerte con su red de cazar mariposas atrapaba a los niños y se quedaban tan quietos que parecían dormidos. Érase un ayer cuando me asomaba a la puerta donde se alzaba el altar del lloro y la desesperación. Moría la infancia de hambre y por costumbre. Después las cajitas blancas y el mejor de los vestidos para entrar a la iglesia como