Su silencio, anda lleno de aura, murmullos, suspiros… Exuberante de ausencia, de verbo, de luz, de gritos… Colmado de desafectos, forjados en yunque de hilo; en la tarde huidiza del invierno vespertino… Enhebraba, en la rosa; los ojos, en el camino… en cada hilván palpitaba un reproche omitido y cada cruz en la tela, era anhelo desprendido… La paciencia, intranquila ha edificado un nido, e incuba en silencio pan de
Un cuerpo yace en la estancia. Frío. Cal. Huele a nada. Las plañideras entran con llanto estudiado, sinfónico, a llorar al nardo que se ha roto como el cristal, a llorar tu muerte no rezada. Parece un ángel, murmuran, y sus labios (ruido blando), entre queja y rezo, entre asombro y misterio, tejían alas para tu cuerpo tierno. Parecías, o tal vez eras, eras como un ángel, huérfano como ellos,
El verso blanco tus ojos negros abren abismos en la oquedad de mis sentimientos. Verso blanco, ojos negros sombras que cavan tumbas de duelo. Carmen Sampedro Linares 2011
Azul y negro prendidos en el cielo. Azul y negro. El gemir de un ave oscura retumba en el firmamento. La golondrina sin alas presa del tirano viento. Fuente de llanto sus ojos golpe de cárcel su cuerpo. ¿Adónde la lleva el aire? ¡A dónde le diga el viento…! Carmen Sampedro Linares 2016
Un tropel de versos cabalgan en la noche cubriendo de polvo tu sombra y mi aliento. Cabalgan madre, cabalgan. Desbocadas palabras clavan sus dientes sobre mi almohada y un filo de acero tala mi garganta. Cabalgan madre. Es tarde para la esperanza: La luna tañe un laúd para adormecer al alba. Ya es tarde para la esperanza reza la noche al cerrar la caja donde yace tu cuerpo atado a
Si vienes amor en otoño, quédate en mi beso mientras las hojas mecen en el aire su secreto. Y cuando no queden hojas ni ocres, ni cielo de esperanza aun tendrás mi invierno. Si vienes amor en invierno, quédate en mi sueño mientras la rama seca se pierde en su acabado silencio. Y cuando no queden ramas ni brazos clamando al cielo, yo inventaré un nuevo día donde se alargará
I ÉXODO La frontera es una lengua de buey arisca y larga. Alambre de espino, con flecos de nácar… Pliegos de hierba, y espanto, bajo el pie dócil y el andar cansino, de miles de almas. Llegan, desde el mar en barcas de lino con velas de fragua… ¿Adónde iré, que no sea perseguido? Florecen zancadillas a su paso… ¿Adónde iré que no sea un extraño? Altas botas flanquean fusiles.