Licenciada en Filosofía y Ciencias de la Educación por la Universidad de Barcelona (España) Carmen Sampedro es una apasionada de la poesía y del pensamiento, tiene editados tres Libros poéticos "A dues veus - A dos voces", "Poemas y Requiebros" y "Cuadernos de Penélope". Actualmente es Presidenta de la Asociación Manantial, entidad comprometida con la integración de personas con diferentes capacidades a través de proyectos culturales.
Administra la comunidad poética Red poema (redpoema.com) un lugar de encuentro donde expresar anhelos a través de los versos.
Al compás de las campanadas, vamos dejando atrás cada uno de los meses del año que muere rendido con la última uva… Al instante, se presenta el nuevo año con su juego de dados recién estrenados para que juguemos a la suerte, que parece ser es lo único a lo que podemos aspirar. En el frenesí de la noche más vieja del año, nos disfrazamos un poco de inocencia y
La noche es un cáliz colmado de trigo negro. Los luceros la miran con ojos de cuervo y la espiga derrama su grano de incienso. Gritan los ángeles de estupor y miedo cuando llega el alba con su luz de acero. El cielo sepulta los talles resecos y clava la luna pendones de duelo. Pasea la hambruna por los mapas ciegos y quiebran en llanto las alas del viento. El
Pasó, sin darme cuenta, como un sueño en el trigo. Y yo habité la calma, sobre ánforas de aceite y esteras de cilantro… Pasó, como alborada indecente, destocada, besando las hojas de acanto de la acrótera esmaltada de mis labios… La nube espesa y enmarañada de su vientre serpenteó mi espalda, deteniéndose precisa, en el vértice orgásmico de un suspiro, profundo… El dedo de su avidez fue dibujando un lamento,
A veces me pregunto si el desamor, tiene también un dios con su angelito, que clava flechas de muerte en el corazón. A veces me cerca la noche con su estancia de sombras y fantasmas, que danzan sobre un ataúd de sueños y risas. Y también a veces me hiere el día con sus expectativas de familia, trato y trabajo como bombillas vacías. Me muere el día tanto como
Me acerco a tus labios y desvelo un misterio carnal. Los beso y me inicio en ti. Carmen Sampedro Vic, 2000 Imagen: Hungry Hummer (Explored) via photopin (license)
Te escribo y es invierno. Te escribo como si estuvieras lejos. Es hermosa la tarde y hace frío. Hablemos de las grisáceas nubes, del pájaro que cierra sus alas en el nido; de las hojas muertas que siembran los caminos. Hablemos mientras quede luz; después vendrá el silencio. Nuestro silencio… Qué hermoso cuanto callamos sabiendo que es verdadero. Verdad que rogué a la vida encontrarte en mi desierto. Qué hermosa
Quiso por fin el aire romper la nube preñada, quiso por fin el agua lavar la cara arrugada y quiso el hombre, por ser hombre, empapar su sangre de vino que lo alentara. La taberna era un regazo donde el corazón templaba su lamento…, congregando sentimientos y nostalgias. El agua caía en el alma formando ríos de helechos y el vino seguía su curso disipando los recuerdos. Marcados por
… Entra la tarde en forma de alondra en mi alma desnuda, y deja una hoja. Vuela en silencio una pluma de seda que olvidó la tarde y escribí un poema… Una hoja caída de su rama pide a la tierra un espacio definido. Y la tierra le hace un hueco en sus entrañas porque es madre y nada cae en el olvido. La rama sin hojas. La hoja sin verde. La tierra en abrazo. Es tiempo
DESHUMANIDAD… ¿Qué tendrá el dogma, que hasta la conciencia arquea? ¿Qué no tendrá este frío, de la víctima benévola que se inmola inclemente… que plisa incluso la hiedra, el bejuco de mis vasos, la sangre en mis arterias…? ¿Qué tendrán, en sí, los credos que hasta la razón doblegan? Un huracán de Levante desempolva las aceras, encharcando las miradas cabizbajas, prisioneras. Escondidas… tras pañuelos distintivos de banderas… Escondidas… tras los