Licenciada en Filosofía y Ciencias de la Educación por la Universidad de Barcelona (España) Carmen Sampedro es una apasionada de la poesía y del pensamiento, tiene editados tres Libros poéticos "A dues veus - A dos voces", "Poemas y Requiebros" y "Cuadernos de Penélope". Actualmente es Presidenta de la Asociación Manantial, entidad comprometida con la integración de personas con diferentes capacidades a través de proyectos culturales.
Administra la comunidad poética Red poema (redpoema.com) un lugar de encuentro donde expresar anhelos a través de los versos.
Hablar de poesía, para nosotros, es hablar desde el ser que conforma la existencia. Es forma de ver, sentir y pensar el mundo a través de los versos. Es como el río de Heráclito, el devenir constante, siempre cambiante: ojos que miran el mundo con la esperanza de llegar a un “nosotros” redentor de injusticias y amor a la tierra. Es la presencia de la palabra que nos habita y
Blanco mantel que oficia el sagrado instante: galope de esperanza que respira llanto, quiebro, latido en flor… El milagro de abrir los ojos y morar con la fruta, el pájaro, el fuego, la sal, las horas de lluvia, y el alba con su sonaja alentándonos a vivir. ¡Vivir! Vivir hasta que las venas abracen su trecho de río y ensanche en el mar su blasón de significados. Estampa de lo
La noche es un cáliz colmado de trigo negro. Los luceros la miran con ojos de cuervo y la espiga derrama su grano de incienso. Gritan los ángeles de estupor y miedo cuando llega el alba con su luz de acero. El cielo sepulta los talles resecos y clava la luna pendones de duelo. Pasea la hambruna por los mapas ciegos y quiebran en llanto las alas del viento. El
Horizonte abismo máquina que rueda. Filo de un mar que anhela sediento la luz de la luna nueva. Bajo el polvo de los sueños se amontonan las estrellas y la noche se desliza entre relojes de arena. Horizonte abismo rueda. Carmen Sampedro Frutos Linares 2015
En silencio se arrastra la cola del tiempo (Abril aterrado y seco) Llueven las horas humo de incienso (Abril piedra y cieno) Reman los tejados a golpes de acero (Abril cristal y sendero) Palomas cenicientas se unen al cortejo (Abril espiga y duelo) Enseña la luna su abrigo de invierno (Abril piedra y cieno) ¡Que vengan los nardos, a velar el cuerpo que cierren los niños, las puertas del cielo;
De tu pelo nacían flores como sueños. Yo iba a tu corazón, a perfumar mis días porque tardaba mucho el alba de tus abrazos. Yo iba a tu corazón, a avivar la llama de la nube de la piedra de la casa y una tempestad de sombras, velaban su estancia. Ya es tarde para la luz. La noche devora la casa y tu aliento la piedra y su secreto la
La vida me vistió para el llanto con ropitas de amargo color y olvidó una canción de cuna para evocarla en días grises. La vida, sin embargo, no pasó de largo. Me regaló un pañuelo de sueños y palabras, que secan mi llanto y rezan a ningún dios. Vísteme tú, si quieres, y si te deja la vida. Vísteme de canela y esencia. Desnuda mi ausencia. Carmen Sampedro Vic
Cuando el árbol más amado de tu huerto, parió el fruto prohibido por el mito, llenaste tu cesta de mimbre con hojas de terciopelo. Era una hermosa mañana de Abril, y el amor guió tus pasos en busca de los hombres. Llevabas en tu corazón el mejor de los frutos: verde manzana, dorado sueño del árbol que un día, regaste con tus lágrimas. Regalabas tu corazón de azúcar, con una
Bebí del tiempo amargo que en vaso de plata ofrecías a mis labios. Y no hubo más estación, que el dolor, ni más noche que el sabor a herrumbre de las estrellas de metal. Ni más sueños que arropar. Aquel tiempo amargo, sin primavera ni siega, sin árbol ni hoja, fue una estación sin fruto. Carmen Sampedro Vic 2006 Imagen: Links via photopin (license)
Tempo I Antes del verso la oquedad del silencio: boca que engulle el rosario y sus misterios. Antes del silencio, un páramo ahoga entre sus rocas los vuelos del horizonte muerto. Y antes, mucho antes de abrir los ojos del sueño, una nube bruñida, atraía con su brillo a las jóvenes estrellas. Aún es pronto para el verso, rueda la tarde como un molino viejo se desmorona el tiempo se